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    “报告政委，一营伤亡统计出来了。”

    通讯员的声音在团部大厅里显得格外刺耳。

    赵刚一把抓过清单，手都在颤抖。

    “演习判定阵亡四百八十二人。”

    “指挥部被端。”

    “团长……被俘。”

    哪怕这只是一场演习。

    哪怕那些“尸体”现在正坐在地上抽烟屁股。

    但这组数据，就像是一记响亮的耳光，狠狠地抽在了独立团每一个干部的脸上。

    大厅里死一般的寂静。

    只有陆锋一个人坐在角落的板凳上。

    他手里捏着那张写着“阵亡”的纸条。

    纸条已经被汗水浸湿，皱巴巴的，就像他此刻那颗高傲的自尊心。

    “老陆……”

    赵刚走过去，想安慰两句。

    却发现陆锋抬起头，那双向来桀骜不驯的眼睛里没有愤怒，只有一种让人心惊的狂热。

    “老赵，你不用说了。”

    陆锋把纸条塞进上衣口袋，贴着胸口放好。

    “输了就是输了。”

    “在战场上，输了就是死。”

    “沈清这一课，上得好啊。”

    他站起身，拍了拍屁股上的灰，动作大开大合，仿佛刚才那个颓废的人不是他。

    “你要去哪？”赵刚问道。

    陆锋咧嘴一笑，露出一口白牙。

    “去拜师。”

    “咱老陆是个粗人，但也是个明白人。”

    “既然打不过，那就学，学会了，再打回来。”

    深夜。

    沈清的宿舍还亮着灯。

    她正在擦拭那把从不离身的勃朗宁手枪。

    枪油的味道在狭小的房间里弥漫。

    “笃笃笃。”

    敲门声很轻，很克制，不像是一个团长该有的动静。

    “进。”

    沈清头也不抬，仿佛早就知道谁会来。

    门推开了，陆锋高大的身躯挤了进来，手里还提着两瓶不知从哪搞来的地瓜烧。

    “那个……沈教官。”
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